“La cultura es algo vivo, compuesta tanto por elementos heredados del pasado como por influencias exteriores adoptadas y novedades inventadas localmente”. (Verhelst Thiery)
Su paso ya no es el de antes.
Se levantó esa mañana como todas aquellas que le permiten sentirse vivo y útil a sus casi ochenta y siete años que le pesan más que la máscara de toro que cincuenta atrás le hizo Isaac Fontalvo con un taco de ceiba tolúa que él mismo le trajo desde Guaimaral donde las nuevas fábricas arrasan con lo poco de bosque seco que aún queda en la inmensa piel del territorio que visto desde arriba semeja la sarnosa del perro sungo que sale a ladrarle a su paso cuando sube por la Calle de La Cruz Vieja rumbo al Callejón del Hospital hasta el Palacio Real desde donde como todos los años saldrá el séquito familiar para saludar a los muertos que en este medio y un cuarto de siglo los han abandonado.
Sube calvo, sube.
Camina cansino vestido de toro blanco al grito de “Adiós compa’e chiquito” de la gallada alborotada a muy pocos de cuyos miembros logra sobrepasar en más de medio palmo llevando un rabo de trapo entre las nalgas al final del cual ha fijado el cabo de otro que le ha disecado uno de los trabajadores del matadero que está en el Camino a Soledad y que ha prendido un geme por encima del ñango con una de las nodrizas que sirven para asegurar el pañal de algodón con el que visten al primero de sus bisnietos quien para cuando tenga edad de poder bailar en esta danza él ya habrá rendido su vida y si hay d’entre su saga quién tome la decisión de enterrarlo en el Cementerio Calancala el chipirikuatro habrá de visitar la tumba del agüelo aunque solo sea por domingo de carnaval.
Si el toro fuera de azúcar.
Lleva los cuernos tendidos coronados por sendos cascabeles hechos con conos de hojalata soldados entre sí dentro de los cuales han dejado pequeñas piedras chinas que desprenden un sonido a fiesta cuando la testa del Compa’e Chiquito se agita de lado a lado mientras brama y entierra los pies en la arena de la calle hacia atrás y hacia los costados como lo haría la fiera con sus manos en la del circo de la Calle del Recreo en medio de una faena de domingo rezando porque no se desentable por la mala condición de la obra que de hacerla el sefardita Don Julio Sederstrong que fabricó el Salón de San Roke y el del Barrio Norte seguramente resistirá la embestida del bicho los desplantes del torero la recostada del caballo y la furia de la turbamulta.
La mujer pa’bailar se adorna con caracuchas.
Ha taladrado en la frente del toro dos oquedades para ver desde la máscara y así avanzar con la mirada fija en el horizonte al Callejón de Vesubio donde Maritza Cardone ha organizado en la Calle San Francisco un reinado de ancianas que esperan su llegada pues no en vano él es el único de aquella generación de machos que aún tiene arrestos para salir a bailar los tres días del carnaval por las calles de Rebolo para vergüenza del resto que ya ni para esto sirve como no sea de estorbo para sus hembras que revolean sus faldas en el ritual de atraer las miradas de los recuerdos que aún tienen de sus hombres que como fantasmas las ven pasar tocadas con flores de cayenas y capachos mustios
Con el golpe del tambor los negros están bailando.
No quiso detenerse para escuchar a los que le dicen que en su vestido se resumen las tradiciones africanas que llegaron a los palenques de la Sierra Nevada en los fardeles de los Cimarrones venidos fugados del Brasil y que dieron malos consejos a buena parte de los millares que movilizados por los negreros holandeses que habían sentado reales en Aruba desembarcaron en Riohacha y huyeron a la montaña para hacer cuido común con Koguis y Arzarios mestizarse y enseñarles música de Kongo y a danzar en cuadrillas de negros y negritas a la usanza musulmana que desde aquellos tiempos bailan de para atrás en las procesiones del Corpus Christi antes de buscar el camino del Río Magdalena.
Mujer fatal.
Se siente sofocar porque le falta el aire dentro de la máscara y a punto de desmayar es cuando la nervuda mano de “La Cachaca” lo sostiene al tiempo que se le suma en el camino mientras le sonríe desde su boca pintarrajeada de rojo intenso que hace contraste con unos cachetes maquillados color rosa sobre el cual izquierdo resalta coquetamente un lunar impostado complementando todo el atuendo con una pava ornada con flores una pollera debajo de la cual las enaguas hacen bulto al igual que lo que ha metido en el viejo ajustador con el que simula las tetas que natura le negó bajo una blusa con escote de palangana que lleva puesta este maricón al que le temen los mejores trompeadores que hay en los coreográficos de Tacunga.
Rasgarse las vestiduras.
Tienen que apurar el paso para llegar antes de las doce del mediodía cuando se decreta que ha muerto el Carnaval y los hombres empiecen a romper sus camisas de la manera cómo los paisanos de Don Jacob Senior expresan su dolor cuando llevan sus muertos al Cementerio que tienen los lindes del cuadro que marcan las Calles del Camposanto y de Las Flores con los Callejones de San Roque las mujeres como bereberes prorrumpen en alaridos y mesan sus cabellos que resultan ser de mentiras pues ninguna va a hacer de a de veras el duelo que en los campos de dónde vienen las hace reír, beber y bailar enterrando un muñeco de paja para fecundar la tierra y de esa manera tener mejores cosechas en el próximo año.
Requiescat in pace.
Así estarán el resto de la tarde sin atender disposiciones de la autoridad que todo lo prohíbe y todo lo pretende controlar hasta cuando a las doce de la noche de la misma manera que lo vive desde su niñéz en medio del sopor de la borrachera Compa’e Chiquito verá pasar delante suyo rumbo al Cementerio a una muerte esquelética que portando un guadaña y una lamparilla de keroseno le señala con el dedo y lo llama por su nombre ¡Sandovalito! y él la sigue sin saber si está vivo o está muerto porque todos los domingos de carnaval se ve a sí mismo caminando por las Calles de Rebolo para solaz de las viejas parranderas que congrega Maritza Cardone y envidia de sus fantasmales maridos por los siglos de los siglos .
